— Какая осень ранняя!
Простынешь у ручья,
Рябинушка багряная,
Красавица моя.
Не ведаю, что делаю.
Не знаю, что творю.
И с деревцем, как с девицей,
Тихонько говорю.
— Грядёт седая зимушка.
Негоже без жилья.
Пойдём со мной, рябинушка,
Хозяюшка моя.
Не ведаю, что делаю.
Не знаю, что творю.
И с деревцем, как с девицей,
Тихонько говорю.

1980

Поэты погибают не от пуль,
Поэтов сокрушают не наветы:
Сам по себе мучителен их путь,
Самих себя не берегут поэты.
Расширены глаза, как у детей.
Попробуй жить
	и не растратить крови,
Переживая тысячи смертей
И чьих то 
	несложившихся любовей!
Да, чистой кровью пишутся стихи,
Да, вечно
	словотворчество людское,
И с красной начинается строки,
И красной завершается строкою.

1962

Как мне легко, когда ты возле,
Как тяжело, когда не здесь.
Так может разве только воздух
Нам никогда не надоесть.
Сравню ли с тучкой золотою,
С голубкой белою, как снег,
Совсем нисколько вас не стою
Я — камень, ворон, человек.

1997